Regen. Dieser verfluchte Regen. Heftig prasselt es auf uns herunter während der Wind an unserem Zelt rüttelt. Noch schlaftrunken muss ich feststellen dass sich meine Hoffnung auf endlich gutes Wetter wieder einmal nicht erfüllt hat. Es sieht nicht gut aus für mein Projekt; aber noch haben wir ja ein paar Tage Zeit.
Im letzten Frühjahr hatte ich diese Idee. Seit über 12 Jahren springe ich Fallschirm, bin auf Sofas aus Flugzeugen und mit Ski von 200m hohen Felswänden gesprungen. Warum also nicht mit einem Fahrrad? Mountainbiken ist seit fast 20 Jahren eine meiner Leidenschaften und 2 Sportarten so miteinander zu verbinden hat seinen ganz eigenen Reiz.
Zuerst erschien mir alles ganz einfach; ich würde mit einem alten Rad über den Rand fahren, es in der Luft wegwerfen und vor der Schirmöffnung davonfliegen - für einen geübten Basejumper durchaus machbar. Ich schrieb einige Bike-Hersteller an und fragte nach alten Rädern; Rädern die herumstanden und nicht mehr gebraucht wurden. Von den meisten bekam ich nicht mal eine Antwort.
Und dann kam Rob. Rob Roskopp, Eigentümer von Santa Cruz Bicycles. Seine Räder haben zu Recht Kult-Status und er war verrückt genug um sich für meine Idee zu begeistern. Mehr noch: Er fragte mich, ob ich auch auf dem Rad landen könne - dafür würde er mir nicht nur irgend ein altes Rad, sondern ein nagelneues VP-Free geben: ein absolutes Traum-Bike.
Auf dem Rad landen? Das würde alles ändern. Das würde bedeuten, es während der ganzen Freifallphase und vor allem während der Schirmöffnung zu behalten. Das hieße, das Rad an mir festzubinden, damit es bei der Schirmöffnung nicht wegfällt. Das würde unzählige zusätzliche Gefahrenquellen mit sich bringen: Instabilität bei der Öffnung, die Möglichkeit dass sich mein Schirm im Fahrrad verheddert oder dass er sich verdreht und in Richtung der riesigen Felswand wenige Meter hinter mir öffnet... Dabei gibt es beim Basejumpen nicht einmal einen Reserveschirm - man hat genau eine Chance. Und selbst wenn ich all diese Schwierigkeiten meisterte, würde mir immer noch die Landung auf dem Rad bevorstehen. Einfach? Einfach wäre dann nichts mehr. Aber ich war interessiert.
Seit 2 Wochen sind meine Freundin und ich jetzt hier. Bei der Ankunft begrüßte uns strahlender Sonnenschein und es war so heiß, dass wir uns nach Abkühlung lechzend ins eiskalte Fjordwasser stürzten. Ich nutzte die Zeit so gut es ging zum Erkunden des Gebiets und fand recht schnell wonach ich suchte: eine mehr oder weniger ebene Rampe, die an einer klar definierten Kante abrupt endete. Dahinter der Abgrund. Eine fast 1000 m hohe Felswand, die nahezu senkrecht in den Fjord abfiel. Deswegen waren wir hierher gekommen, waren tausende von Kilometern gefahren. Die großen Wände der Alpen haben nach oben hin keine ebenen Abschlüsse; meistens muss man angeseilt zum Absprungplatz klettern und an Fahrrad fahren ist nun wirklich nicht zu denken.
Dann kam der Regen. Ich hatte schon viel von den Launen des Wetters in den Fjorden Norwegens gehört, aber so hatte ich es mir in meinen schlimmsten Träumen nicht vorgestellt. Seit über einer Woche regnet es 15 Stunden täglich, stürmischer Wind braust durch das enge Tal am Ende des langen Fjordes und es ist so kalt, dass wir lange Unterwäsche, 2 Fleece-Pullis übereinander und eine Regenjacke anziehen. Nach einer Weile verliert das Zelten etwas von seinem Reiz…
Als wir nur noch 3 Tage Zeit haben zeigt sich endlich die Sonne. Sofort machen wir uns auf den Weg; am Vortag hatten wir noch im strömenden Regen ein altes Rad für einen Testsprung auf den Berg gebracht. Als wir oben ankommen stellen wir fest dass es windig ist, eigentlich zu windig. Aber egal; es ist ja nur der Testsprung und ich werde das Rad sowieso wegwerfen.
Ich trete voll in die Pedale, nehme all die Geschwindigkeit auf die ich bekommen kann und springe mit Vollgas über die Kante. Der Spot ist gut gewählt: ich bin so schnell, dass ich mich auf meiner Flugbahn sofort 20 m von der Wand entferne. Aber das uralte Rad ist in keiner Weise ausbalanciert und das Heck sackt weg. Dann kommt der Wind. Ich halte das Rad fest, aber ich merke wie empfindlich es auf die Anströmung und speziell den Seitenwind reagiert. Genug, denke ich, und trenne mich mit einem energischen Stoß von dem Rad. Während ich durch die Einnahme einer speziellen Körperhaltung von der Wand wegfliege schaue ich ihm hinterher, sehe wie es trudelnd seinem Ende entgegensegelt. Als ich es später aufsammele, sieht es aus als wäre ein 40-Tonner darüber gerollt - mehrmals.
Der Sprung verläuft wie geplant, aber was ich mir vorher nur dachte ist jetzt Gewissheit: der eigentlich Stunt, der Sprung bei dem ich das Rad an mir festbinden werde, wird hardcore. Denn wo ich eben noch das Rad einfach wegwerfen konnte, werde ich es bei diesem Sprung kontrollieren müssen. Ich habe zwar eine Trennvorrichtung an meiner speziell angefertigten Gurthalterung, aber wenn ich erst einmal die Schirmöffnung einleite gibt es kein Zurück mehr. Zweifel kommen auf. Selbst meine erfahrensten Basejump-Freunde sagen, dass sie nicht im Traum daran denken würden das zu machen. Zu hohes Risiko, zu viele zusätzliche Gefahren; als wäre ein Basejump alleine nicht gefährlich genug.
Aber jetzt umdrehen? Fast ein Jahr Vorbereitung einfach sausen lassen? Die endlose Tüftelei bei der Konstruktion der Halterung, die unzähligen Trainings-Sprünge um Eins zu werden mit dem Rad, die Strapazen der Reise, die Warterei auf gutes Wetter… Das alles einfach vergessen und nach Hause fahren? Nein, so nicht…
4 Uhr 45. Nach nur 3 Std. Schlaf reißt mich der Wecker aus meinen Träumen. Den gestrigen Tag haben wir damit zugebracht alles vorzubereiten. Schirm gepackt, Ausrüstung gecheckt. Dann mein Rad auf den Rucksack geschnallt und in endlos langer Kletterei auf den Berg gebracht. Die Anstrengung steckt mir noch in den Beinen, aber die morgendliche Frische tut gut. Ich will auf dem Berg sein bevor die Sonne einen thermischen Wind auslöst und so marschieren wir strammen Schrittes schweigsam durch den anbrechenden Tag; noch ist außer uns niemand unterwegs. Der Himmel sieht aus als zöge schlechtes Wetter herein: dünne Schichtbewölkung schiebt sich bereits vor die aufgehende Sonne. Oben angekommen wird eine Befürchtung Realität: der bevorstehende Wetterumschwung hat Wind mit sich gebracht. Tief unter uns ist das dunkelgrüne Wasser des Fjordes zwar noch ruhig, hier oben aber bläst der Wind bereits in heftigen Böen von der Seite.
Ich erinnere mich daran wie empfindlich das Rad bei meinem Testsprung darauf reagiert hat und verfluche das Wetter. Wären wir in den Alpen, so würde ich jetzt einfach Kehrt machen und ein anderes Mal wiederkommen. Aber jetzt sind wir hier, weit weg von zuhause und dies ist die letzte Chance, denn besser wird das Wetter nicht mehr.
Nach einer kurzen Überlegung entscheide ich mich für den Sprung. Immerhin weiß ich was auf mich zukommt und kann mich dementsprechend mental vorbereiten. Eben noch vorhandene Zweifel müssen jetzt Platz machen für die totale Konzentration, für eine allumfassende Fokussierung auf das Hier und Jetzt. Vor meinem geistigen Auge läuft der Sprung wie ein Film; ich sehe, höre, fühle ihn, gehe mit meinem Körper die Bewegungen durch. Mit langsamen, tiefen Atemzügen kontrolliere ich meinen Herzschlag. Ich beobachte den Rhythmus der Böen und als es für einen Moment ruhig wird, fahre ich los.
Die Anfahrt ist kurz: 30-40 m etwa. Ich gebe Vollgas, beschleunige so schnell ich kann. Die Federung steckte die Schläge weg, ich rase auf den Abgrund zu und über den „Point of no return" hinaus. Zum bremsen ist es jetzt zu spät, aber anhalten will ich sowieso nicht. 1 m vor der Kante springe ich ab und ziehe das Rad hoch. Unter mir tut sich der Abgrund auf; wo eben noch Boden war, ist jetzt gähnende Leere und hinter mir wird der gewaltige Anblick auf die nahezu 1000 m hohe Wand frei. Das Rad fliegt mit mir durch die Luft; wir sind eine Einheit und ich weiß, dass dieser Absprung perfekt war. Aber ich will nicht zu lange warten - noch ein kurzer Check ob alles ok ist, dann leite ich die Schirmöffnung ein. Als ich die Hand wieder an den Lenker nehme merke ich, dass es Zeit wurde. Der Fahrtwind der um meinen Helm pfeift ist zu einem Orkan angeschwollen und selbst das perfekt ausbalancierte VP-Free will jetzt dirigiert werden.
Während ich auf die Schirmöffnung warte, werden die Sekunden endlos - ein Sturm der Gefühle in Zeitlupe. Dann der Ruck; noch bevor ich die Leinen sehe greife ich bereits nach ihnen um den Schirm steuern zu können. Ein kurzer Blick nach oben und ich weiß alles ist ok; die gefürchtete und bei einem solchen Sprung durchaus mögliche Leinenverdrehung hat nicht stattgefunden und ich steuere von der Wand weg, auf den Fjord zu.
Ein kurzer Moment der Erleichterung, dann schon wieder volle Konzentration - die Landung liegt ja noch vor mir und sie hat es durchaus in sich: meine 2 Hände brauche ich um den Schirm zu steuern - womit halte ich also den Lenker fest? Den Schirm einfach fliegen lassen geht auch nicht, dafür ist das „Landegebiet" viel zu klein: gerade mal ein paar Meter breit und 25 m lang, umgeben von hausgroßen Felsblöcken und eiskaltem, tiefem Wasser. Also steuere ich bis zum letzten Moment, lasse die Leinen los und greife blitzschnell um auf den Lenker. Gerade noch rechtzeitig erwische ich ihn: der Einschlag ist so heftig, dass es mir den Lenker fast wieder aus der Hand schlägt und ich nutze die vollen 200 mm Federweg meines Santa Cruz VP-Frees aus. Aber es gelingt mir die Balance zu halten und mein Rad rollt weiter als wäre nichts gewesen.
Ich trenne meinen Schirm ab und fahre laut jubelnd weiter. Die enorme Anspannung fällt mit einem Mal von mir ab und ich muss sie einfach herausschreien: welch ein überwältigendes Gefühl.
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